La Chambre aux tortures aquatique fut inventée en 1911 par Houdini.
Vive l'originalité !
On le plongeait dans l'eau la tête en bas,
pendu par les chevilles, elles-mêmes entravées.
Un volontaire !
Vous, à l'épaule démise.
Je prends votre voisin.
Allez. Vas-y, monte sur scène !
Courage !
Bonsoir. On se connaît ?
Un "oui" vous aurait libéré.
Est-ce bien une cuve en verre remplie d'eau ?
Vous n'avez rien vérifié. Venez.
Touchez-moi ça. Du verre plein !
Touchez !
L'eau est vraie.
Ilana, asperge-le.
Ça mouille ?
Donc c'est de l'eau ?
On s'est pas croisés aux WC d'une aire d'autoroute ?
Un "oui" aurait déclenché l'hilarité.
Vos poignets.
On vous a déjà enchaîné ?
Toujours la réponse la moins drôle.
N'oubliez pas.
Vous n'avez qu'une mission.
Sauver de la noyade un type paniqué.
Allez !
Vous savez nager, au moins ?
- Je veux vous entendre ! - Oui.
Deux réponses possibles. Deux !
C'est dans le numéro ?
Je suis nouvelle...
Je crois pas.
Amène-toi !
5 toubibs dans les starting-blocks et 0 malade.
Si on essayait
de tuer le temps avec une nouvelle épreuve ?
À gagner, l'immunité.
J'ai un cas. Un magicien qui...
Il coupe jamais la fille pour de bon.
Arrêt cardiaque dans une cuve d'eau.
En pleine noyade ? Quelle surprise !
À gagner, l'immunité
et le droit de nominer...
Il s'est évanoui dès son immersion.
Vous partez à 18h pour sortir entre potes ?
- Et l'épreuve ? - C'est interdit ?
Je vous avais proposé Mamma Mia !
Pas d'antécédents cardiaques ni d'angor.
- Il ment. - Les secours ont confirmé.
Il ment sur tout. C'est un illusionniste !
Il a raté son tour et failli se noyer.
Et votre fameuse épreuve ?
Le gagnant pourra nominer deux de ses concurrents.
Et moi, j'en virerai un.
Une noyade ne provoque un arrêt cardiaque immédiat
qu'en conjonction avec...
Faites vos examens. S'il n'a rien, vous giclez.
Sinon je reste ?
Si je dis non, vous le laisserez crever ?
Et l'épreuve ?
Applaudissons le médecin prêt à contourner les règles.
Mais le vrai héros est le médecin de l'ombre,
qui les transgresse dans l'anonymat sans jamais se faire prendre.
Vous devez en être capables.
Je voudrais
que vous m'apportiez le string de Lisa Cuddy.
Je déconne pas.
String, Cuddy, zou !
J'y ai eu droit.
Tu comptes y participer ?
Je comprends que ça heurte tes principes.
C'est puéril, indigne et déplacé. Ça n'en vaut pas le coup.
Déclarons tous forfait. Pas de gagnant, pas de perdants.
D'accord.
- Tu vas quand même essayer ? - Évidemment.
Aucune anomalie valvulaire, cinétique ou structurelle.
Mais ce n'est pas une bonne nouvelle ?
Pour vous, si.
Pas pour lui.
Vous avez eu les jambes lourdes ?
Pourquoi pas pour vous ?
Si vous n'avez rien, il est viré.
- C'est vrai ? - Plus ou moins. Les jambes ?
- Rien remarqué. - Essoufflement ?
Ça vous aide si je gerbe ?
Prenez une carte.
Gêne à la poitrine, aux bras ?
- Allez. - Quel calme !
Prenez une carte.
Notre chef pense à une simple noyade accidentelle.
C'est un imbécile. Remettez-la. Mélangez.
Vous n'êtes pas inquiet ?
Soit je meurs, soit je vis.
J'ai pas envie de partir,
mais c'est pas le stress qui va me guérir.
- Votre carte. - Non.
Faisons une écho transœsophagienne.
- Vous aviez mélangé ? - Je vous endors.
Sortez votre portefeuille.
Ça fait partie du tour !
- Ma carte. Mais comment ? - Recommencez.
- L'épreuve ? - Non.
Elle risque de te virer.
Pour ne pas lui avoir piqué son string ?
Tu attends un miracle ?
Si j'avais un plan, il consisterait d'abord à ne pas t'en parler.
- Tu n'as pas touché à ton café. - Mais si.
Si son string est mouillé, elle l'enlèvera.
Faisons un pacte. Celui qui gagne protège l'autre.
Ou bien je gagne tout seul,
et tu fais tout pour me convaincre de t'épargner.
Dr Cuddy !
Dr Taub, ça va ?
J'ai trébuché. Veuillez m'excuser.
J'ai du temps. Je vous aide en consult ?
On ne trouve rien. ETO et ETT normales.
Signe sa sortie. Et raccompagne-le.
Pas de caillot, pas de...
Tu n'oses pas dire à House
que ton cas n'en est pas un.
Et tu voudrais que je te protège.
Je le croyais malade. J'étais censé faire quoi ?
Et ses poumons ?
- Si la sat était basse... - Pas signalée par les secours.
Ils n'ont pas vérifié. Trop occupés à le sauver.
Fais-lui une IRM.
Consultation.
On demande le Dr Cuddy à l'infirmerie.
Je l'avertis.
- Et Cuddy ? - Selon le Dr Taub, elle arrivait.
Des champignons dans mes poumons ? On attrape ça comment ?
Simple hypothèse. On ignore si...
- J'ai dû abuser des hallucinogènes. - Aucun lien.
Je blague !
L'idée du chômage vous ôte tout humour.
En général, un mourant n'aime guère...
Vous n'êtes pas mourant.
- Un peu malade vous arrangerait ? - Oui.
Une douleur au ventre !
Ça vous élance ?
- Hémorragie. - J'appelle la chir.
Il a reçu 3 culots de AB+. L'hémorragie reste inexpliquée.
Pas de trauma. Maladie du foie, carence en vitamine K ?
En tout cas, il a quelque chose.
Pas le foie. Plutôt un infarctus intestinal.
C'est bon !
Cuddy's Secret.
Non ! Comment as-tu fait ?
Devine.
Ce n'est pas son string.
Selon vous, j'ai pas pu... ?
En plus, elle a un soutif rouge, aujourd'hui.
Comme si j'étais le seul à l'avoir remarqué.
Le bas est assorti.
Faut vous renseigner.
L'infarctus intestinal est possible.
- Soulevez votre jupe. - Vous exagérez !
Alors, baissez-la. Votre soutif est noir.
- Voyons la culotte. - Non !
Vous êtes de mèche.
Tous les coups sont permis.
T'as pas de culotte ?
On a un type qui saigne.
Foreman ! Elle a pas de culotte.
- Rabat-joie. - Pas de culotte, c'est banal.
Complètement à poil, ça vaudrait le détour.
Faites voir l'IRM.
On n'a pas pu la faire. Il a crié illico.
"Illico" ?
Je n'ai même pas pu m'asseoir.
Vous avez su comment il faisait
pour sortir de la cuve ?
Vous, venez.
Son tube digestif est lacéré et sa rate, en lambeaux.
Mesdames, messieurs,
rien dans les mains, rien dans les poches...
J'ai un truc dans le froc, mais là, il me servira pas.
Admirez.
- Ça boume ? - Plus maintenant.
C'est donc toi qui disparais.
Vous la reconnaissez ?
L'aimant de l'IRM lui a fait traverser l'intestin et la rate.
Je l'avais oubliée. Ça arrive, quand on croit mourir.
- Et le Dr Kutner ? - Il ne s'occupe plus de vous.
Vu que vous n'avez rien.
Je n'ai pas raté mon numéro.
Tout s'explique par votre négligence et votre incompétence.
Un plantage, un malaise...
J'adore mentir. Surtout quand ma vie est en jeu.
Votre vie n'est pas du tout en jeu.
Et vous le savez. Par contre, votre réputation...
Vous faisiez des tours, gamin ? Vous avez le profil.
Solitaire, maniaque.
Ça m'est passé. Et vous ?
- Prenez une carte. - Et vous, si vous preniez la porte ?
Je suis pas nul.
Si je trouve le truc, vous fichez le camp ?
Elle va apparaître dans mon portefeuille.
Vous êtes nul.
Je ne me plante jamais.
Un nez qui saigne autant est signe de pathologie.
L'arrêt cardiaque était donc un symptôme.
- Cessez de jubiler. - Je jubile pas.
- Et ce rictus ? - C'est mon état normal.
- Et l'épreuve du string ? - Officiellement reportée.
Plutôt injuste, mais je comprends.
- C'est à Cuddy. - Baissez votre froc.
- Vous doutez de moi ? - Non, c'est pour une gâterie.
Oui, je doute de vous !
Arrêt cardiaque et nez qui saigne.
Pas d'antécédents chez lui ou dans sa famille, pas d'angor.
Oublions le cœur.
Et une vascularite ? La périartérite noueuse
favorise l'hypertension, d'où un nez qui saigne.
Autre cause, mêmes symptômes : la cocaïne.
Quand on bosse dans un boui-boui d'Atlantic City,
on sniffe forcément.
Emmenez Jubilator dans le squat du camé.
Faites-lui les poches avant de repartir.
Big Love et vous, faites une biopsie artérielle.
Cherchez une périartérite.
Et vous... dans mon bureau.
- Ce n'est pas ma culotte. - Je sais.
Supposition.
Une demoiselle est maladroite en public.
Au lieu d'en rire, elle en fait une montagne.
Pourquoi ?
Peut-être se sent-elle mal à l'aise
car elle n'a pas appris sa leçon.
Dans mon scénario, elle a 8 ans.
Elle a suffisamment d'assurance. Mais elle a peur.
C'est une démonstration ou une vanne ?
Vous cachez une maladie.
Du tout. On a bien fait d'en parler.
Un médecin préfère ignorer ses symptômes.
Il se croit invulnérable.
Si vous avez quelque chose, faites-vous soigner.
- Quelle touchante sollicitude... - Ce n'en est pas.
- Je veux une équipe en forme. - Non, c'est de la curiosité.
J'ai lâché un dossier.
Si je saigne des yeux, je consulterai.
- Du hasch ! - On confisque.
Ça n'explique rien.
Non, mais on ne peut décemment le laisser traîner.
Tu as de la monnaie ?
Comment Cole a fait ?
C'est pas le string de Cuddy. Pas possible.
- Tularémie. - Non, il faut des lapins.
C'est vrai. Peut-être qu'un lapin
a refilé une tique à un de ces alligators à poil blanc.
Qui a ensuite infecté notre patient en lui sautant dessus,
d'où sa péricardite. Ça expliquerait tout.
- C'est quoi ? - Comment avez-vous fait ce tour ?
Si j'explique, ça devient vulgaire. Il n'y a plus de vraie magie.
Comment ça, de "vraie" magie ?
Vos nanas sont vraiment sciées ?
- Alors, j'ai quoi ? - La magie, c'est super.
La "vraie magie", c'est contradictoire.
Voire juste con.
Je dois d'abord vous dire mon truc ?
- Infirmière complice ? - Elle me fait déjà pas pisser.
Un copain ?
C'est plus drôle de pas savoir.
C'est plus drôle de savoir.
Ma tête !
- J'ai mal ! - Très mal ? Depuis quand ?
Pas trop. Je vais prendre une pilule...
de codéine.
Vous aimez la betterave,
avez une brosse à dents électrique et dormez 6 h par nuit.
Impressionnant.
La bétanine des betteraves
tache votre plaque dentaire, que votre brosse rotative étale.
Paupières lourdes et peau vieillie sont les signes
d'un manque de sommeil.
L'explication gâche tout.
Elle donne un sens à tout !
Le public vient à mon spectacle voir des miracles.
Il a envie d'assister
à des phénomènes inexplicables !
Si le miracle disparaît avec la vérité,
c'est qu'il n'a jamais eu lieu.
Un lapin vous a filé la tularémie.
Les antibios vous remettront sur pied en 48 heures.
Pardon de gâcher la fin du film.
Je vous le ramasse.
Nom de...
Dieu !
- Pas de culotte. - Bien sûr que...
Collante, la jupe.
On peut presque voir votre stérilet.
- Vous avez vu le Dr Cole ? - Non.
- Vous rougissez. - Du tout !
Regardez-moi.
Nom de Dieu !
Comment vous avez fait ?
Donc je suis sauvé ?
Côté boulot, oui. Côté sexuel, c'est moins sûr.
Comment vous avez réussi ?
En priant, surtout.
Juste une chose.
Cuddy aurait-elle enfin vu le loup ?
Je ne parle pas de ces choses-là.
Vous nous avez apporté sa culotte.
La galanterie n'est plus vraiment de mise.
Si je parle, ça casse la magie.
Syncope.
Hémopéricarde repéré à l'écho, on a ponctionné 100 cc.
Aucune réaction aux antibios. Ce n'est pas une infection.
On discutait.
L'hémorragie peut être due à une biopsie ratée de Cole...
N'attaquez pas le maître de vos destinées.
C'était vraiment sa culotte ?
Cole a visiblement gagné le gros lot en jouant aux morpions.
Il remporte la récompense.
- L'immunité me suffit... - Pas le choix, Sophie.
Peu importe vos critères.
Coagulopathie ?
Une CIVD entraîne une hémorragie lors d'une simple biopsie.
Arrêt cardiaque et CIVD. Dénominateur commun ?
- Un cancer. - Aucune tumeur au thorax.
Elle est ailleurs.
Elle doit boucher une artère, d'où l'arrêt cardiaque.
Bien vu. Allez me trouver où il planque son cancer.
Vous avez avalé autre chose ?
C'est le moment de nous le dire.
J'ai les mains engourdies.
Vous avez perdu du sang.
Je vais mourir.
On a tous peur à l'hôpital. On est malades, on déprime...
Demain, à la même heure,
je serai mort.
Alors, qui est en danger ?
- Il pense qu'il va mourir. - Il a sans doute raison.
Demain.
Si tu me nomines, je ne t'en voudrai pas.
- J'ai rien décidé. - Tu m'aimes pas.
Si, je t'aime bien.
Du liquide dans les poumons.
Pas de masse.
Je suis manipulatrice. Joueuse. Parfois garce.
Il y a une opacité.
Déchirure faite par la clé.
Tu t'attends à ce que j'éreinte les autres
en dévoilant leurs bourdes. Je pourrais.
Je suis un bon médecin. Aussi bon que n'importe qui ici.
Voire meilleur.
C'est la seule chose qui compte.
Et ça, c'est quoi ?
Pas une tumeur. Une hémorragie. Au niveau du rein.
Et de la cuisse.
Il saigne de partout.
Il est peut-être bien devin.
Plutôt flippant, de prédire qu'on va mourir.
Prédire qu'on ne mourra pas serait bien plus fort.
Mais long à vérifier.
La sensation de mort imminente est un signe.
D'insuffisance surrénale, d'hémopathie, d'anaphylaxie...
Quitte à lui lécher le cul, attendez une bonne idée.
De charlatanisme, aussi.
Un magicien nul a tout intérêt à prédire sa mort.
S'il a tort, on oublie. Sinon c'est la postérité.
Il panique depuis la transfusion.
Le sang contaminé peut expliquer à la fois ça et le CIVD.
Je prédis que tous vos bipeurs vont sonner sur-le-champ.
Quel dommage !
Personne n'a noté son faible taux d'immunoglobulines ?
Ça ne nous avance pas plus.
Sauvé, vous jouez les idiots ? Fine mouche.
Taux d'lg bas, insuffisance cardiaque, œdème pulmonaire, hémorragie.
C'est une amylose.
L'hémorragie est trop importante.
Et l'engourdissement des extrémités ?
Normal quand on perd autant de sang.
J'ai aucun pouvoir magique. À bas l'à-peu-près !
C'est comme ça qu'on se fait berner.
- Il convulse. - Stabilisez-le.
Épluchez son dossier.
Antécédents d'arthralgie, de fatigue
ou tout signe d'amylose.
Hochez la tête si vous m'entendez.
On vous a réhydraté et donné un antiépileptique.
Reposez-vous.
La TA redescend. Il est stabilisé.
- Tu vas me nominer ? - Je n'ai pas décidé.
Pas de lézard.
C'est gonflé ?
- Ça peut être rénal. - J'ai gardé ton fils.
Je déciderai uniquement en fonction du mérite de chacun.
C'est admirable. Mais stupide.
Ce sont les plus forts
qu'il faut éliminer. Tes rivaux.
Donc sûrement pas moi.
Et on est amis.
Tu diras quoi à ton fils si je l'emmène plus au zoo ?
Il reconvulse.
Ses reins lâchent.
En plus... Amber est raciste.
- Tu savais qu'ils seraient bipés ? - Simple constat.
L'état d'un malade non soigné empire.
Tu crois quand même pas qu'ils ont couché ?
Deux célibataires. C'est permis.
Elle le connaît à peine.
Dans certains pays,
commanditer un vol de string constitue une parade amoureuse.
Songe à émigrer. Car chez nous, c'est glauque.
Ça n'avait rien d'amoureux. C'était un test !
Je renonce.
Les reins lâchent. L'hyponatrémie l'a fait convulser.
L'insuffisance rénale confirme mon diagnostic.
Il n'a aucun antécédent lié à l'amylose.
Donc j'ai raison pour le sang contaminé.
Ça n'explique ni le cœur ni le foie.
Le pire est survenu après la transfusion.
Et l'arrêt cardiaque, vous en faites quoi ?
Rien, il se noyait.
Et prendre ce cas était une connerie.
Oui. Je teste le sang ?
Inutile. L'amylose nécessite une greffe de moelle.
Après des rayons.
S'ils ont raison, tu détruis son système immunitaire pour rien.
Mais pourquoi pas ? Il a une vie de merde ?
Donnez-moi raison. Biopsie de graisse sous-cutanée.
Peut-on au moins
contrôler la qualité des produits transfusés ?
- Vous avez 2 heures. - Ça ne correspond à rien.
"3 mois lunaires" ne correspondrait à rien.
2 heures, ça permet à Big Love d'effectuer la biopsie
pendant que vous vérifiez le sang pour rien.
- 9 à 3. - 5 partout.
Tiens, ça vient de la cafèt'.
C'est pas un pot-de-vin.
Ça, par contre, oui.
- Combien ? - 1 million de dollars.
5 000 dollars.
C'est immoral.
Peu importe tes critères, a dit House.
J'ai de l'argent, tu en manques.
Passe-moi la lame.
Actuellement, on gagne pareil, c'est-à-dire une misère.
Je connais l'école où va ton gosse. Et ses tarifs.
J'ai vu sa photo.
Il lui faudra un appareil.
Hématies intactes.
Conservation OK. Je revérifie ABO et je lance les cultures.
Il nous reste 32 minutes.
Le temps file. Bilan des courses ?
Si vous êtes là, c'est que la biopsie est négative.
Non concluante. La graisse ne suffit pas toujours.
Il faut biopsier poumons, reins et foie.
Il risque l'hémorragie.
Ou bien traiter son amylose.
Et si ce n'est pas l'amylose ?
- Les rayons le tueront. - Alors, trouvez l'infection.
2 heures ne suffiront pas !
- Les cultures prennent 24 h. - Il sera mort.
- À l'heure prédite. - Non, 12 heures plus tard !
Vous préférez qu'on en débatte
encore 3 minutes avant que j'ordonne le traitement
contre l'amylose ?
Non. Commencez le traitement.
Non, arrêtez.
- Tu fais ta Cuddy ? - C'est mon rôle.
- L'amylose était ton idée. - J'avais tort.
Moi aussi. T'as jamais été drôle.
Transfusez-le-moi.
- Je suis de groupe AB. - Ce sang peut vous tuer.
Lequel ?
Il y aurait tant de sang contaminé ? Combien de gens... ?
Celui de la splénectomie. Les symptômes datent d'après.
D'accord, transfusez-moi ce sang-là.
Tout baigne. On avance. On soigne l'amylose.
Faites-moi le plein !
J'ai une autre théorie.
Vous n'êtes pas bornée.
Vous ne passez pas d'examens car vous connaissez la réponse.
- J'ai trouvé une photo à vous. - "Trouvé" !
Je ne fouillais pas. Je cherchais de la monnaie.
Votre mère, ai-je pensé. Sauf qu'elle fait dans les 32 ans.
Si vous gardez une photo d'elle qui date de plus de 20 ans,
soit elle ne vous parle plus, scénario intéressant,
soit elle est morte.
Scénario tout aussi intéressant.
Elle est morte.
Comme d'autres.
Vous êtes jeune pour perdre un parent.
Alors, il y a 20 ans...
J'ai cherché sa nécro sur Google.
Décédée au New Haven Presbyterian "après une longue maladie".
Maladie de Parkinson ?
Chorée de Huntington.
Navré.
- Après ce cas, je pars. - Mais non.
À quoi vous servirait un médecin qui sombre dans la démence ?
Vos tremblements ont une autre cause.
Simple coïncidence, alors ?
Vous êtes la seule de l'équipe à boire du déca.
Je l'ai remplacé par du normal depuis le coup du dossier.
Vous êtes shootée à la caféine.
Le premier dossier, j'y suis pour rien.
Avis du médecin : la maladresse, ça arrive.
- J'ai cru que j'allais mourir. - C'est le cas.
- Vous n'en savez rien. - Huntington est incurable.
Moi-même, je n'en sais rien.
Vous n'avez jamais fait le test ?
Vu votre mère, vous avez une chance sur deux
d'être une bombe à retardement.
Comme je ne sais pas, j'ose braver mes peurs.
Apprendre à piloter, escalader le Kilimandjaro, travailler pour vous.
Parce qu'en sachant, vous ne pourriez pas !
- Quoi ? - Vous transpirez.
Vous êtes brûlant.
House, vous êtes malade.
Gêne thoracique, à la nuque : pneumocoque.
C'est pas ça.
Vos ganglions.
C'est pas moi, le patient. C'est le mourant.
Je fais une réaction bénigne à la transfusion.
Qui dit pseudomonas dit éruption. Enlevez votre chemise.
Vous d'abord.
Laissez-vous faire. Une biopsie le tuerait.
Pas de biopsie.
Des diarrhées ?
Plus on est transfusé, plus on réagit mal.
C'est ma troisième en 10 ans.
La fièvre disparaîtra dans 2 h.
Un médecin ignore ses symptômes. Il se croit invulnérable.
On vous a transfusé pour ne...
- Je suis pas malade. - Et la fièvre ?
Aucun lien avec lui !
Mes reins fonctionnent, je saigne pas de partout.
Pour l'instant.
Vous perdez votre temps. Et vous négligez votre patient.
Un problème ?
- Ça tourne. - Ça va pas ?
J'ai un vertige.
La bouche sèche.
- Ça peut-être dû... - À l'absorption de somnifères.
Qui a drogué mon... ?
Tu as utilisé quoi ?
Pourquoi moi et pas l'abominable garce ?
J'ai le fragment de rein.
Tu es le seul qui n'a rien à perdre.
Tu pourrais être à ma place. Mais tu te fous du poste.
C'est ça, je suis ici depuis 2 mois par pur masochisme.
Tu es la seule qui n'a pas imploré ma grâce.
J'ai une chance sur deux d'être nominée.
Tu es assez intègre pour être juste
et trop arrogant pour que je te fasse changer d'avis.
Je ne veux pas partir, mais...
stresser comme une malade n'y changera rien.
Je vais faire des colorations.
Il sera moins odieux avec toi.
- Le patient est mort ? - Non.
- Hard pour un premier rencard. - Si vous saviez !
Je sens que vous avez eu vos fragments de poumon et de rein.
Reste le foie.
- Pas d'anesthésie ? - J'ai oublié !
Ça pique un peu.
Vous m'avez drogué.
Chacun son tour.
Je suis passé au labo.
Tes mutins voient d'un œil inquiet la vie après le Bounty.
Biopsies négatives.
Forcément, je ne suis pas malade.
Foreman a autorisé le traitement contre l'amylose ?
Première séance de rayons à 9h.
Une fois de plus, tu as risqué ta vie.
- Ton diagnostic était invérifiable. - Ça reste à vérifier.
- Le test était négatif. - Non concluant.
Alors, à toi le sang potentiellement infecté !
D'ordinaire, je le file à Foreman. Mais moi seul suis AB.
Tu es forcément du groupe AB.
Receveur universel. Tu prends à tout le monde.
Toi, tu es forcément O. Donneur universel.
Normal que tu paies 3 pensions alimentaires.
Comment connais-tu mon groupe ?
Je le connais pas. Mais ça colle.
Tu m'as fait une analyse de sang ?
- Dans quel but ? - Je n'en ai pas fait.
C'est toi qui as dû me le dire.
Qui va raconter ça ? Tu l'as forcément fait analyser !
Pourquoi demander le groupe sanguin ?
Tu vas sortir précipitamment, c'est ça ?
Mademoiselle.
- Je dois lui parler. - On va l'irradier.
C'est trop tard. Il va mourir.
Vous voyez !
Pardon de ne pas vous avoir cru.
Vos secrets disparaîtront avec vous.
Votre truc, il est écrit quelque part ?
Expliquez-le-moi, je le noterai.
Ainsi, vous survivrez avec lui.
Je l'emporte avec moi.
Ainsi, ça restera de la magie.
Faux sur toute la ligne.
Il n'y aura ni magie ni décès.
Groupe sanguin ?
A.
Quoi ?
Croyez-moi, c'est vachement plus drôle de savoir.
Où est Finn ?
Dans ma manche.
Ce n'est pas une amylose.
Et le sang était sain. Mais pas du bon groupe.
D'où CIVD, hémorragies, défaillances multiviscérales.
On a vérifié le sang !
Mais pas le groupe. On recherche les anticorps.
Car ils sont spécifiques à un groupe particulier.
Lui a un symptôme en plus : il fabrique des anticorps B.
Ajoutés à ses anticorps A, abracadabra,
il nous sort le groupe AB de son chapeau.
- Arrêtez. - Avec joie !
Une maladie auto-immune crée des auto-anticorps, mais...
Ça arrive. Et là, c'est arrivé.
J'ai enfin un cas de lupus !
Sérum phy à fond,
4 culots de groupe A et cortisone.
Il recommencera bientôt à duper les gogos.
Big Love, levez-vous.
Faites-en bon usage, Seigneur.
Je nomine Amber.
Abominable garce, levez-vous.
Surprise ?
Vous feriez l'unanimité. Suivant.
Je nomine...
Kutner.
À la surprise générale.
Pourquoi lui ?
Vous m'avez permis de pas justifier.
J'ai juste dit : peu importe vos critères.
Mais je veux savoir.
Il avait raison pour son patient,
pour l'accident de transfusion,
et c'est votre chouchou.
Vous n'avez rien à lui reprocher.
C'est quelqu'un d'autre.
Kutner est un boulet.
Il s'électrocute, crame une malade...
Il finira par faire brûler l'hôpital.
Cuddy a fait un marché.
D'où le string.
Elle vous l'a vendu en échange des nominations.
Vous vouliez son string.
Je l'ai eu.
Votre plan était habile.
Et vous êtes viré.
Transgresser est votre credo !
Ses règles à elle, pas les miennes.
Je voulais la court-circuiter, vous l'avez gratifiée
de nouveaux pouvoirs,
et laissée jouer avec mes billes.
Ce qui, malheureusement, ne sous-entend rien de cochon.
Merci d'avoir joué.
C'est quoi, ce truc ?
Une enveloppe contenant les résultats d'un test de Huntington.
- Vous l'avez ouverte ? - À deux, c'est plus drôle.
- Je ne veux pas savoir. - Vous avez peur de savoir.
Je peux mourir. Vous aussi, demain, renversé par un bus.
Mais vous pouvez vous passer de le savoir aujourd'hui !
Je me passe des numéros gagnants du loto, mais je les veux bien.
Vous consacrez toute votre vie à chercher des réponses.
En espérant en trouver une qui changera tout
et vous rendra un peu moins malheureux.
Car être à court de questions,
c'est être à court de réponses,
mais surtout d'espoir.
Content de le savoir ?
Sous-titres : Mathias Farrugia pour L'Atelier d'Images